En estas noches de invierno

en las que dependo de lapiz y papel

transpira poesia mi cuerpo

a traves de mis ojos, boca y piel.

¿Mi musa?, mi musa es la luna

porque no, no quiso ser ella

y si, soy yo el melancolico en estado puro

soy yo el que ahoga su llanto con la botella.

Botellas de champan, de cava

embriagan este cielo, ya no tan azul

pues es tiempo de fiesta, la navidad llego

pero este año, mi regalo, no has sido tu.

Ahora tirito con la nieve tras mis pasos

tirito de soledad, tirito al no escuchar tu voz

tirito porque noto la guadaña en mi espalda

oscura dama de frio filo y final atroz.

Estos son los versos que escriben mis lagrimas

no con tinta, si no , con sangre de desamor,

sangre que brota inalterable de mis ojos,

ojos que al verte lloran de dolor.